Мы вообще-то парни по натуре своей не злобные. И не злопамятные, поэтому мы записываем. Злые эмоции сами по себе несут разрушительный характер, поэтому их нельзя держать в себе. Вот мы и не держим. И вам не советуем.

Тематический выпуск №16 "Про сберкассы и всякие госучреждения"                            

     Намедни я ходил в сберкассу оплачивать какие-то очередные счета для начальства и там, стоя в очереди, вдруг отчетливо ощутил некий дискомфорт. Задумавшись над его природой, я сразу мысленно стал писать этот выпуск злобы, а то уже все ворчат, что обновлений никаких, так что слушайте.

    Вообще, надо сказать (почти безотносительно к теме рассказа, но надо), что сейчас я на работе хожу в этаких тапочках-шлепанцах, которые купил прошлым летом во время жары, когда сидеть на работе в обуви уже не было сил. И если доведется куда-то выходить в обед - скажем, в магазин, или просто прогуляться - то переобуваться мне лень, так что иду я прямо в тех же шлепках, и в итоге куда бы я ни пришел, повсюду чувствую себя как дома (шлепки, оказывается, очень способствуют психологическому комфорту). И вот прихожу я такой в сберкассу, весь из себя уютный, умиротворенный, в шлепках, встаю так вальяжно в очередь... и чем ближе подхожу к заветному окошку, где принимают платежи, тем больше начинаю чувствовать тот самый дискомфорт, о котором уже упомянул вначале. И понимаю, что это у меня уже рефлекс, выработанный с годами после периодических столкновений с банковскими работниками. (Правда, есть тут еще такой момент, как абсолютное непонимание механики происходящего, которое тоже довольно тягостно сказывается на самочувствии. То есть я напрочь не могу осознать, откуда берутся сотни каких-то жутких циферек, втиснутых на один такой маленький клочок бумаги, как бланк. Схожие ощущения я обычно испытываю в очереди у зубного, поскольку тоже не могу понять всех манипуляций, производимых врачом у меня во рту после заморозки. Но на этом я акцентироваться не буду, предпочтя в дальнейшем психологическим проблемам обсуждение человеческого фактора.)

    Причем, надо заметить, что работают в отделениях Сбербанка (это новое модное название сберкасс) одни женщины, зачастую довольно миловидные, так что по идее, общение с ними должно доставлять удовольствие. Ха! Не тут-то было. То ли у них с годами от мелькания лиц в окошке кассы вырабатывается такая стервозность, то ли это просто предрасположение, учитываемое при выборе профессии - в любом случае, нормально общаться с ними практически невозможно. Хотя и с себя я вины не слагаю, да, я действительно абсолютно бестолков по части заполнения всяких банковских бумажек, но я по крайней мере могу внятно разговаривать! Что я имею в виду? Пример.

    Я подхожу к окошку, протягиваю туда кучу бланков, заполненных, естественно, не мной, а начальством, и начинаю в ожидании глазеть по сторонам с безучастным видом, пока женщина-кассир над ними колдует, периодически засовывая их в некую странную машинку, издающую неприятные скрипяще-шкворчащие звуки. Я думаю о своем, глядя куда-то в точку возле потолка, как вдруг слышу из окошка какие-то звуки. Поворачиваюсь, интересуюсь, чего там надо было, и озадаченно вижу в окошке протянутые мне пару бланков. Подозревая некий подвох, тем не менее вопросительно смотрю на кассиршу. Она произносит одно короткое рубящее слово: "Счет!" - и снова утыкается в остальные бумажки. Я раздавлен и опустошен. Понимая, что с заполнением бланков, видимо, что-то не так, я тоскливо обозреваю очередь, которую мне придется стоять заново, если я не исправлю ошибку тут же на месте, и принимаю твердое решение выяснить все до конца. Откашливаюсь и вежливо интересуюсь в окошечко: "Что, простите?" Женщина отрывается от бумажек, смотрит на меня взглядом "когда ж вы все сдохнете-то?!", и говорит опять: "Счет!" Я уже предчувствую, что сейчас она снова зароется в бумажках и торопливо уточняю: "Какой счет?" Она одаривает меня таким взглядом, что во мне просыпаются абсолютно все известные комплексы неполноценности, я чувствую себя полным дебилом, и уже начинаю поеживаться. Тем не менее после такой зрительной паузы она сообщает: "Счет на бланке" - и снова пытается от меня абстрагироваться в ворохе своей бухгалтерии. Но тут во мне уже закипает раздражение, поскольку это, извините, и ежу понятно, что счет на бланке, а не на потолке, и я уже довольно ехидно интересуюсь: "Простите, а который из счетов именно тот самый? И что  в нем так привлекло Ваше внимание?" Она удивленно отрывается от своих дел, видимо, не привыкшая к таким долгим дискуссиям, и смотрит на меня уже примерно с таким видом, с каким в школе смотрел военрук, когда я пришел на урок с авторучкой, повешенной на ворот футболки вместо положенного галстука с рубашкой. То есть глаза у нее начинают постепенно выкатываться, лицо вытягивается, и я обреченно понимаю, что сейчас меня с позором изгонят из очереди и закроют доступ во все отделения Сбербанка г. Москвы с диагнозом "непроходимый кретинизм в заполнении бланков". Она начинает орать, я оправдываться, объясняя, что бланки заполнял не я, а я их просто принес и отдал ей, и что не надо на меня орать, а лучше мне объяснить по-человечески, что именно не в порядке... В общем, в результате долгой перепалки с участием некоторых особенно активных членов очереди, выясняется, что один из бланков - старый, поэтому счет банка на нем неправильный, он с тех пор уже сменился, и что от меня требовалось взять авторучку, этот счет зачеркнуть, а затем сверху написать новый счет, правильный, списанный со второго бланка, нового. И все это она хотела объяснить мне одним коротким словом "Счет!" 

    Вот скажите мне теперь, может нормальный человек, НЕ работающий в этой их гребаной сберкассе, воспринять слово "счет" как руководство к таким многоэтапным действиям? И неужели так трудно было все объяснить популярно и сразу, видя, что человек ничего не понимает в этой бумажной волоките? И зачем нужно было тратить столько сил на изображение негодования, на эти мизантропические взгляды, на крики, в конце концов? И ведь так случается почти каждый раз, когда я прихожу в сберкассу. Хотя и с небольшими вариациями относительно причин придирки, но неизменно с недовольным ворчанием со стороны кассирши.

    Так стоит ли удивляться, уважаемые, что, стоя в очереди в кассу, я испытываю дискомфорт, пусть даже на мне трижды домашние тапки? Ведь нельзя же так, в конце концов! Если работаешь с людьми - так будь добр вытравить из себя все недовольство, поскольку твои эмоции никоим образом не должны отражаться на их самочувствии. (Лично мне это стало удаваться лишь к концу третьего года работы, но я по крайней мере старался.) И это просто низость - пользоваться своим служебным положением, зная, что человек все равно к тебе вернется, и срывать на людях свое недовольство жизнью. И пока у нас в госучреждениях (сберкассах, ДЭЗах, паспортных столах) будут сидеть такие недовольные жизнью стервы или обиженные на весь свет импотенты (тут я военкомат вспомнил), то о мало-мальской культуре обслуживания не может быть и речи. А упирается все опять же в государство. Думаю, если бы сотрудникам таких учреждений платили хорошую зарплату, то и недовольства жизнью не было бы, и стимул быть вежливым появился, а вместе с ним, глядишь, и робкие улыбки на их профессионально-скорбных физиономиях. В общем, пора валить в Бразилию на ПМЖ, там хоть и хамят наверняка не меньше, но делают это по крайней мере на непонятном языке, да и тепло круглый год. А в хорошую погоду люди становятся добрее и любвеобильнее, это факт.

Тipok

К злобному оглавлению